Super-Pouco (Dêem-me Um Pouco De Atenção, Por Favor, Se Faz Favor)

Super-Pouco (Dêem-me Um Pouco De Atenção, Por Favor, Se Faz Favor)

Sou sou, sou a puta de um génio capado

Quando é para queimar pontes e ficar a arder

Afogado nos cadernos do meu subterrâneo

Nada sem capa dura a esgotar d’escrever

O vosso herói já ok num ko de espontâneo

Chamas chamas, abram valas para o rapaz metáfora

Lástima andante com pernas de fazer de conta que o são

Qual crise desistencial, o meu querer querer em diáfora

Tão meta por cruzar a paixão por ter neste gelo diário

Ao me convencer delírio de desígnio divino em catáfora...

Porque ser não sei se sou, a hipocondria ou o visionário  

Nesta cidade de burros boémios mais burros do que eu

Quando bêbado na varanda que cai e o nariz mobiliário

Merda Parkinson merda, o Doutor Internet em apogeu

Sim setenta só se p'las costas, o dom a Geração deserda

Estereótipos pra sanidade, Lois Lane, a minha onde?

(Porra, o gás não sei se ligado na cozinha que explode)

Universo indiferente, concede-me a heroína defronte

(Melhor correr a casa ou a prisão negligente me fode

Mas dá-me a donzela em perigo do apartamento em redor)

Como juro, à espera só de um -herói e o meu super- eclode.

No bueno ser smoking vazio do amanhecer obrigatório

Desertar ao supersuperego na próxima cabine telefónica

Onde rasgo o fato e, BOLAS, estou com elas no observatório

De todos vidrados (Socorro!) na minha micro nudez cónica 

Bela bosta trancado e ninguém atende as chamadas que queria fazer

Se tivesse mãos para salvar o dia e reféns mijados para crescer...

A minha senhora pila medida à grandeza de depois libertar

O meu estado civil: patético no vosso suplicante couro inferior    

(Porque Francisco já sabes, a inveja temporal e a tua obra a voar

Pela Unicórniolândia, e olha tira-me deste poema, oh ESCRITOR!)

Desculpem retomando juro até... que bom senso já tentei

Apontar uma arma à cabeça donde nunca paladino sairei.

Tau tau...tologia e as veias correm-me no tédio do cu acima

Espancado em verborreia e quantos anos passam-me no prédio

Abaixo onde ruo cave que já não sai à rua daninha que rima

Comigo quanto mais velho mais como este mundo intermédio

De quem não sente a cinza metálica de sermos só o braille dos ricos

Porque ser escuso-me ser, alheio mérito nepotista de ultraje vestido.

Mafarricos dane-se, tenho os pulsos a saltar à corda no pescoço

Possuído por traças carcomendo-me o fígado pelo respiradouro

Da mansarda em que ficheiro secreto podia ser o ogre almoço

Vomitado só de me verem a acne dióptrica neste muito suadouro

A que chamo rosto putativo de tudo ao nem monologar vexado:

Coimbra, monstra-me até aos ossos inexistentes do meu ego quebrado!

E então chegamos a isto, sem chegar pra slogan de gente triste

Eu quando abominável homem do gelo já vítima de vida prolongada

A sonhar com clorofórmio pra dormir esta noite s'empatia em riste

Eu qual atropelamento duma ova pela ambulância não chamada,

Chacha teorética pra velhinha hipotética a definhar na sarjeta da estrada

Logo ao largo onde a importância me ergueu uma estátua de borracha.

Adoração

Adoração

Porque tu tinhas bilhetes, eram dois à cintura da vila
Perguntas-me se sexta vou, responde-te o rubor que estou
Cintila até à noite camaleão dos teus motivos e do meu futuro
Porque escuridão era a cor d’Agosto em fim chegar inseguro
À tua porta, deus, eras moldura e o mundano brotou...

Diferente com os pomares do teu vestido a desesperarem
Por abertos serem no tacto da máquina inversa de to fiar
Por colhidos serem na brisa demiurga da via em frente
Enquanto hesitavas as mãos dadas p’ra feira popular
E as tuas sabrinas me caminhavam nos olhos lentamente.
 

Oh forma das coisas por vir, não sabia díspar o nosso silêncio

Eu do caos ao cosmos entre as hortas dum bairro moderno

Tu do cosmos ao caos em tua mente algures fora de campo

Inverno nocturno estavas, vida do interior sem verde grampo 

Nos ramos dos pintores de casas vermelhas onde eu crescia externo.
 

Sorrias pouco na recta plana de m’encenares o centro do mundo

Só periferia tua nesse prado longo a desligar luzes escuras

Porque technicolor era o tom das tuas lojas de canela ao fundo 

Como grainhas por desvelar eram as sardas pedintes de partituras 

P’ra te tocar na face iluminada, ancas em requebro de violino fecundo.
 

Porque atracção já não eu, Ícaro do tamanho do lugar onde estás
Escapavas-te na terra menos pequena deste parque de diversões

E o teu abandono acho que fraco numa mera lágrima incapaz

D’existir fora nas órbitas sem monstros rotativos de estações

Polvos e carrosséis que espelhassem a cidade onde viverás
 

Catedral loira doutrem, escolhias-me as palavras da roda gigante

Proximidade eminente nas cabines verdes de arabescos beges 

A nossa achava eu quando as pernas se chegavam no alto instante 

De doce dizeres: “Desculpa, isto mudou, é daquilo que não reges...” 

Caía-me tudo adolescente pelo transe mais baixo mas flamante...
 

Porque segundos bastaram p’ro romance arder no firmamento

Vermelho fatiado, místico acesso de frutose me oferecias tu 

Como mercúrio para o inferno, havia explosões no céu do momento

Nosso deslindava eu, os pontos negros encantados do fim em baú

Aberto como sementes estelares do nosso Egipto em desvanecimento
 

Porque autopsiavas os adorados gumes nessa polpa do miradouro

Descascado túmulo nosso, vejo-te no restaurante de melancia aérea 

Para sempre quando voltar aqui, nós rei e rainha da idade d’ouro

Subterrânea como o sangue biográfico da tua silente Veneza venérea 

Porque eu jorrava e não falava, a cena preferida do Verão vindouro.

(Turquesa '98)

(Turquesa '98)

(Diante do canal d’água e iço à TV a vela

Matinal como a minha vida de dinossauro

Marinho entre ilhas lácteas de mel e canela)

Restauro era demanda, meu império do fim-de-semana

Quando os dias epopeicos se ancoravam na tigela

(Aqui voo eu, papel alado deste barco de noz

Em minhas mãos invisíveis pelo oceano a sós

Serei o último da espécie n’azul margem dali?)

Salvador, memória nenhuma nessa pura aragem

Quando o mapa era território sem relógio feroz

(Para meteoros futuros, o meu capacete-panela

Tiro o curso descobridor numa caixa de cereais

E telecomando aventuras com olhos-aguarela)

Turquesa perfeita do porvir, tal me era a cor do cais

Quando o pequeno-almoço não ficava sono e represa

(Banheira até ao infinito e sempre nunca aquém

Porque remo a colher ao sofá pastel de carreira

Sim sou capitão mim a consolar a sala ocarina)

Do tempo perdido à frente do que ficou pra trás

Quando ganhava aos versus o emprego da retina

(Oh mãe, estou bela aborrecida, “há mundo lá fora”)

Quando o tédio da tarde descansava o não me extinguir

FORMIGA, mas funeral lotado pelo que criei outrora

(Hmm, nada para fazer, ruas lhes azulo no enquanto)

Quando dEUscobridor diluviava os insectos que é agora

E a Expo era dourada por (eu) não o saber distinguir

(Oh mãe, o escuro quer ir para a cama comigo

Quero a tua voz xilofone e a hortelã de presença

Claro escolho-te a ti, olha a bruxa no postigo)

Quando monstros só roupa nua na noite imensa

Tu varrias as vassouras em (sempiterno) amparo

(Amanheço Neptuno à vista e mudo o canal

Sou navio ouvi dizer há safira sempre a norte

Tenho bolachas e coragem para lá do meu quintal

Oh ninguém, desemboco na ideia chamada) MORTE

(Repentes raios catódicos trovejam-me o engenho

E o meu bote náufrago a perder afogado o sinal!)

(BLOFT!)

As únicas bolhas rebentadas as que saíam dos lábios,

Respirávamos o mesmo céu às que as lançávamos...

(Quando éramos cada(um)falsos sempiternos

Dentro de uma (                               ) maior...)

(BLOFT!)

Prezada estática desses anos escumados, ainda hoje...

Cedo vamos ser a primeira visão dos nossos pais,

Quantos-queres arrastados da idade de nos verem crescer,

Trintas em fade-out por televendas adentro, já amanhã...

Mera pastilha elástica no chão escolar dos nossos filhos a ter.

Estimada bolha transatlântica de chamar aos sonhos concreto

Moradia, adeus estarei até aos noventa doutro lado do mar

Tão longe do pior ser Lavender Town que é melhor o tecto

Perto das coisas sem rugas que só nós podemos amar,

(Coberto pela safira com fundo a que o meu fóssil tendia.)

Avelãs & Libélulas

Avelãs & Libélulas

Yomi, voltava larva da escola e as tuas patas
Expectantes faziam-me confetti no chegar do quarto
Pangeia quando as duas crescíamos mundos acrobatas
No alto truísmo de subir a cama e te purpurear o harto
Céu saltado por libélulas a cartão e feltro em cascatas
De atacadores que borrifavam terra ao nosso sonho léu.

Yomi, continuava casulo da escola e as tuas patas
Vacilantes doavam-me dó na caixa fetal de abrir a porta
Para minguar o adolescer no monstro dos teus ossos restantes
E adoecer a solidão na imagem aninhada de mil memórias gratas
Enquanto a água me arrancava aos olhos que já nem te importa
O cereal preferido pelo qual me alçavas pantufas às omoplatas.

Yomi, acabavam os fins da escola e as tuas patas
“Instantes debaixo do chão, segundos verdes ao largo da casa
Para morar leve sob a copa das imensas aveleiras falantes”
Palavras pais, furtar-me filha... do adeus em fatos e gravatas.
Mas logo, a tua campa a ser todo o lugar onde passavas antes
E o tamanho da humilhação a baixar-me veloz às ditas matas.

Dezoito horas! O arrebol marrom e violeta da tarde da morte!
Perdição, já só era um bonsai disto no Julho d’ouvir miar
O tronco da aveleira nesgado numa quase ogiva templária
Entrar, já só era vontade disto nos lábios roxos de norte
Até, Yomi!, aconteceres telúrica dentro da tela diária...

De me ronronares labaredas lilás no eterno poente crescente
Rumo à enésima potência de aumentar o meu corpo no teu
E juntas amansarmos o tempo no chocolate de avelã persistente
Onde a chuva era lenta demais para saber o voar ou cair do sumo
Quando cada dia veranil de ir a ti me durava um milénio em museu

Querido crepúsculo ao colo, abrandavas-me no teu exílico anel
De Saturno plural num Vesúvio pairante de avelãs nimbadas
Com libélulas helicópteros púrpura a orbitarem-lhes o mel
Borrifando-me fotografias felinas nas árvores enganchadas
E eu saltava planetas até que as garras provassem o som...

De me contares à boca a essência do teu cosmos morfema:
“Porque todos giramos na obstinação sépia da nossa caída,
Porque fazemos festas ao lenhador por vir de qualquer dilema”
Raptavas-me os poros abertos até saber pulsar o fluir da vida
Yomi, saía borboleta para a faculdade e as tuas patas incessantes
Sempre comigo, souvenir que a minha altura é ser destemida.

Ganchos

Ganchos
 

Quebrado encontras-me sem faculdade de letras,
Eu nem cardo a olhar para o nada à espera de tudo
Durante vinte Setembros endémicos donde não estou.
Qual Plutão visto da Terra que o ar de vala devastou,
Qual recalque nauseado para sempre e depois mudo.
 

Tu ex machina, só que “não” dá-se mais de mãos dadas à cova,
“Mete-te na minha vida”, mas pulso pulsa fraco de diabo no ombro.
Até demasiadas melhores coincidências te alinharem supernova
E a angústia radical explodir no aleatório voltar das aulas no teu ensombro.

Sístole/diástole e cinco minutos são a epígrafe majestosa desses dias eminente.
Linda coisa frágil, a história e a estética de surgires toda à soleira da porta,
De vires comigo minimal em braços que se acercam num terceiro ente.
Andrógino fomos, corpo meio meu que a expectativa aos deuses exorta
Como num realismo mágico de moléculas desintegradas ao pôr-do-sol.
 

Outubro é quimera de seres o canto receptor de mensagens,
Mera agenda telefónica flores tuas a tocar cravo à beira-rio.
Miragens só, cabeça bonita anti-blues do meu prólogo sombrio.
Dezasseis é ensaiar Manon, última paragem de autocarro sem ti,
Mera migalha cósmica bendito bueiro que em mil minhas levou aqui...
Vi(dr)agens só, princesa defenestradora de todas as janelas fechadas.
 

Chega chega, bailado lancinante exilado no teu anzol,
O apocalipse do meu nada coreografado no escuro cinema,
A nossa valsa láctea projectada na ontologia em dilema:
“Manon, o labor aeróbico da (in)felicidade partilhada num lençol
Ou, por pusilânime blasfémia, negarmo-nos sine qua non?”
 

Nós cegos, andamos aporia pelo nocturno fora
Perante o passeio testemunha de chover confissões para ti.
Embora vai, pela empatia torrencial de plantares os astros,
O meu fantasma lacrimal feito beleza do colírio que cai.
Tão cristalino, que me cravas árvores nos poros já no banco álibi.
 

Meu limoeiro no céu, a cidade despe a alça para nos sentarmos nela
E “era (bom) uma vez” dois bustos estatuados no ombro até à foice.
Mas meu querido parsec, não há Júpiter que nos acrescente a noite,
O nosso filme é uma contagem decrescente ao som do cair das estrelas.
Sopor, vamos que jantar planetas é monumento sem sequela...
 

Tu ave gestual d’erguê-las, o jardim azul rota e pianissimo pelo parque fora.
Larga o Schopenhauer debaixo da cama e leva-me a episódicos lados nenhuns
Lá onde a Lua jaz à tua escada de distância de beijar ou eclipsar agora.
Amanhã... Porquanto o tempo jamais olvida o relógio no nosso quarto.
Dorme bem no teu berço de escolheres o the end que a sizígia implora.
 

Tu gravidade, deixas-me aéreo em qualquer chão que não pisas comigo,
Parto a humanidade ao pensar as maneiras que não existem de te tocar.
Hoje içamos um barco espaço adentro e numa limonada fica o limbo preciso:
Ursa Melhor, dou-te a mão do meu casaco pelos teus ganchos esquecidos
Inventar posso que o bolso lembra, constelações com o cheiro do teu sorriso.
Dormimos bem no colo inexorável de esculpir o futuro que nos cursa...
 

Pantologia, que alguém proclame: "acabou o mundo, começaste tu!"
Mudem a Era Comum, há antes e depois do lar retórico de nem falar
Contigo o banal burocrático do hipermercado tão silente mitologia.
Meu Wagner Total, os gatos que vamos ter na casa em que vamos dizer:
"Teleologia (tu a tornares-me sem fim), amo-te até às larvas que era antes de ti."
 

Um dia, velho na horizontal, vou ver o holograma da noite de Manon
E não supor o que poderíamos ter sido sem fitar telescópio algum.
Bonança, no alto da nossa urna sideral, fomos e somos o mesmo caco.
É tarde, veludo celeste, e sopro-te o abajur para o embalo ancestral
Descansa estrela recíproca, o mundo é os teus ganchos no meu casaco.

Killer Joe - Cão Come Cão

Recensão Crítica

Depois do idêntico e despojado remake de 12 Angry Men (1997), da claustrofobia paranóica de The Birthday Party (1968) e Bug (2006), em Killer Joe (2011), William Friedkin retoma metaforicamente a noção de unidade de espaço. Cinco anos mais tarde, colaborando pela segunda vez com o argumentista Tracy Letts, transcende a sensibilidade teatral com que a deuteragonista casa-caravana é captada: ora através de planos gerais exteriores sugestivos de solidão, ora por via do aprisionamento ao interior de automóveis, asfixia-nos um Texas rural, sujo e inescapável habitado por escarros humanos, beatas olímpicas. A desumanidade é a única geografia da diegese.

A premissa narrativa assente num assassinato em família - epítome de disfuncional - atenta numa apólice de seguro e evoca o paradigmático noir Double Indemnity (1944), mas Friedkin fá-lo num atoleiro sangrento e num humor negro reminiscentes de Tarantino. As personagens, hipérboles do imaginário redneck, são estupidificadas ao ponto de motivarem tanto uma schadenfreude (riso pelo mal alheio) como uma insensibilidade perante espasmos de violência e estupro. 

Chris (Emile Hirsch), antes de se fixar enquanto pêndulo moral, desencadeia toda a acção num efeito dominó em que os cifrões e o falocentrismo são os fins de todo o meio. Só o polícia Joe Cooper (Matthew McConaughey), homicida/psicopata em part-time - o Robert Mitchum de The Night Of The Hunter (1955) com guarda-fato à Terminator -, confere uma gota de ordem no caos. Numa actuação potente, deixa o quase silêncio falar por si, expressando com frases curtas e de rosto fechado uma aura clínica, metódica e letal. Apenas desarma siderado pela falsa marioneta Dottie (Juno Temple), esse anjo que ajuda o inferno a ingeri-lo.

Nervoso e acorrentado como o cão que late na penumbra de uma tempestade nocturna, Killer Joe é a fábula perfeita para acordar antes de adormecer, um conto de imoralidade que, sem freio, conduz as personagens a lado nenhum. Nenhuma aprende senão a errar compulsivamente. 

Deste lado da tela, a obra desembala de modo pornográfico o mesmo tecido social de sempre: a hierarquia do individualismo esfomeado, a mera sobrevivência em que até uma perna de frango é feita ego.   

Festas De Garagem - Horror Ao Vazio

Análise Do Espectáculo De 25 De Setembro De 2014

TAGV - Coimbra

Produção: TNDM, Teatro da Garagem | Encenação: Carlos J. Pessoa | Actores: João Marques, Maria João Vicente, Maria Leite, Miguel Mendes, Nuno Nolasco, Nuno Pinheiro | Cenografia: Sérgio Loureiro | Dramaturgia: Maria João Vicente | Figurinos: Sérgio Loureiro | Música: Daniel Cervantes | Texto: Carlos J. Pessoa

Uma porta impregnada num portão e envolvida por um muro rectangular de pedra: a isso se reduziu o cenário realista e minimalista, porém caleidoscópico de Festas De Garagem. O palco à italiana foi recortado como uma mera recta enquadrada num frontispício logo atrás, criando um clima de intimidade com os espectadores. O eco decorrente de algumas falas (sobretudo quando ligado a um cromatismo azulado) evoca uma ideia de isolamento gélido na infinitude do exterior e estorva uma eventual sensação de claustrofobia. A iluminação ténue, proveniente de candeeiros no muro, aponta para um período nocturno. A luz vermelha na abertura transmite a ambiência libidinosa e hedónica de um qualquer red-light district.

Dado que o espectáculo se iniciou às 21h e 30m e que, dramaticamente, jamais se afastou desse cenário e parte do dia, é sugerida uma interpenetração do tempo representado e do tempo da representação (90 minutos). Essa fusão resulta numa percepção de tempo real e consequente verosimilhança. É um factor que pesa a favor da empatia, mas não em absoluto, dado que o autor/encenador Carlos J. Pessoa jogou num registo brechtiano de “quente-frio”, quebrando por diversas vezes o pacto de ilusão.

A peça começou em silêncio, num quase stillness corporal da personagem Virgínia Magrinha - a porteira - que contrastou com o carácter verborreico e histriónico que cedo se impôs, perdurando por toda o espectáculo. Sentada numa cadeira (adereço solista em palco) e a fumar, Virgínia depara-se com a chegada do seu sócio Victor Madeira e um cómico “a falar é que a gente não se entende” desde logo emerge, em concomitância com uma iluminação amarelada (a mais comum ao longo da peça). 

Do outro lado da porta, há a promessa de uma festa de garagem e as personagens, desfasadas, autênticos “adultos adolescentes” vão surgindo. Pretendem entrar, perante a recusa autoritária de Virgínia (e da sua mímica petulante) - passível de analogias com o Anjo do Auto Da Barca Do Inferno. Dessa porta que abre e fecha repetitivamente, emana um vento forte, um ruído industrial, volumoso e sinistro reminiscente do universo cinematográfico de Eraserhead (David Lynch). 

Porta - noção de trânsito entre dois espaços - que é mais protagonista que qualquer uma das personagens. Assume-se como heterotopia, aludindo a outras obras, tempos, lugares e dimensões. É a Alegoria Da Caverna de Platão - pelas sombras corporais no muro de pedra e pelo anseio de entrada num outro mundo -, mas é também a tentação do pecado original no Éden ou a abertura da Caixa de Pandora - espelhadas na projecção e ampliação em vídeo (mecanismo “frio”, de distanciamento crítico, por quebrar a quarta parede) dos rostos agónicos das personagens quando, por fim, entram e no tom satírico-pessimista da peça, que todavia tem flashes de esperança. Remete ainda para o absurdo, expectativa e circularidade de À Espera De Godot (Beckett) através do mencionado persistente “abre e fecha”, só interrompido perto da conclusão. Transparece na porta uma dualidade entre promessa de paraíso e temor do desconhecido (por intermédio de constantes negas da porteira e pelo som e corrente lúgubres).

Mais que tudo, metaforiza o “rectângulo Portugal” e uma crise inerente que transcende os cifrões - sub-partitura cultural que os actores partilham. As personagens são os cidadãos que habitam e não habitam um país igualmente excluído e resignado: um "não-lugar" (Marc Augé). Estão nele numa ausência interior (que se reflecte no exterior), num adolescer procrastinado e numa inércia ruminante. Daí que quase todas sejam expressionistas, “inchadas”, caricaturais. 

Virgínia Magrinha é uma artista falhada (proveniente de mais um reality show), desejosa de fama, cujo anacronismo está patente no vestuário de disco-star. Victor Madeira é um carpinteiro oportunista, brejeiro e de géstica hiperactiva que vive de expedientes (o seu fato-macaco ironiza o pouco que faz e a sua desonestidade). Zica Vaca Gorda é um arquitecto obcecado com Eusébio (elogia-o ao ponto de se tornar crítica; simboliza o apego doentio ao futebol, um vazio intelectual a que os mais escolarizados não escapam e tentam ocultar na fachada de um smoking, por exemplo). Dux Wellington é um praxista orgulhoso das suas mais de duzentas matrículas e do seu alcoolismo (ridicularização de uma memória comunitária, dos universitários que sacralizam e se reduzem a convenções ocas; torna-se sobejamente patético pelo facto de o seu nome se reportar às guerras liberais). 

Todos eles apresentam traços físicos originários de distanciamento - como a gordura excessiva, a comprida peruca e o bigode (maquilhagem) declaradamente falso de Zica. Só o adolescente João Benfeitinho não é fisicamente grotesco, funcionando como pêndulo que torna todos os outros mais credíveis. Na mesma senda, num plano mental, surge Maria Posfácio, com uma entoação eloquente, firme e segura, sendo a única fonte de lucidez e consciencialização directa (materializada na tocha que transporta; o próprio nome, em concordância com a sua entrada tardia, direcciona para o termo “explicação final”). No entanto, a sua face pintada de negro e figurino de igual cor assemelham-na à figura da morte, sugerindo que o espírito crítico pereceu ou está, no mínimo, entorpecido. Estas últimas são duas personagens de equilíbrio, que reforçam o pendor sério, o tormento vital de uma peça tragicómica em que o humor é mais explícito.  

A textualidade contemporânea, de crítica social e com paralelos ao popular teatro de revista está vincada numa tensão visibilidade/invisibilidade na representação. Os corpos em palco entram e saem do seu papel (por vezes de forma impertinente), declarando um enorme à-vontade com o código actor/personagem - deambulam entre um pacto de ilusão e uma irrisão do mesmo. Essa quebra da quarta parede/metateatralidade é concretizada quando Dux Wellington fala sobre “definir os contornos da sua personagem”, quando Zica Vaca Gorda afirma “entrei cedo demais” e se define como uma personagem prematura (correspondeu a um dos momentos mais risíveis para os espectadores), quando Maria Posfácio dirige ao público um “eu aqui, vós aí” ou quando a porteira monologa para a plateia “fazem de conta que não é nada convosco!”.

O texto tem um carácter acumulativo, prolixo e ruidoso, numa corrente de consciência sintomática dos grandes centros urbanos e da era digital; é “coisificado” pela forma não naturalista como é representado. Faz e desfaz: não reconhecemos, por isso, continuidade nas acções. O ritmo dos cinco actos é acelerado, indefinido, pontuado com interlúdios de música electrónica instrumental que começam e terminam de modo abrupto. A esses momentos associam-se coreografias velozes, espalhafatosas, contemporâneas, livres de convenções ou de gestos miméticos e reveladoras de físicos deveras plásticos e resistentes. No campo da iluminação, o vermelho de alterne impõe-se durante os referidos interlúdios.

Os diálogos são exprimidos com paroxismo, passando por temas tão diversos como a felicidade, a emancipação feminina, guerras passadas, o aumento da idade da reforma até à velhice e outros de trivialidade plena - sucedem-se e mesclam-se esquizofrenicamente; as palavras saem como as balas de uma metralhadora. Dada a seriedade de alguns dos temas, é sintomático que inclusive Dux Wellington e Victor Madeira, as personagens mais boçais (o primeiro chega a baixar as calças), conjuguem ao jocoso um uso elaborado e diversificado da língua portuguesa, repleto de jogos de linguagem (mas também de rimas forçadas). Pela natureza farsesca do texto, muitos dos pontos de vista são amorais e disparatados. Uma frase como “falamos um bocadinho demais” explana toda a auto-consciência do autor e das personagens.

No expoente máximo da recepção cómica do público, esteve o leitmotiv/refrão “cocó e xixi, eles são dois amigos no fundo da sanita”. Momentos escatológicos que, em detrimento do escândalo, procuram mundanizar o texto. Além disso, a peça serve-se da música para reanimar a audiência de perífrases textuais - algo em que teve êxito neste espectáculo. Os criadores reconhecem-nas, visto que pospõem ao adormecimento por tédio de Victor Madeira um episódio musical.

Noutro espectro, o momento ecuménico perto do fim em que todas as personagens se juntam e cantam “oh oh oh” numa comoção conjunta (sobre uma composição instrumental de atmosfera inspiradora) corresponde a uma das ocorrências de maior poder empático. É uma cena etérea e sonhadora, substancializada no lançamento de confetti em palco, e que condensa a essência de Festas De Garagem (algo oculta pelo primeiro plano concedido à feição cómica): a angústia existencial e a busca de uma identidade para a poder atenuar. Cada personagem expressa um premente e omnipotente “sentir tudo de todas as maneiras”, um caos interno tão promissor como desolador. A adolescência é (também ela) abordada enquanto aproximação a um "não-lugar", um período formativo e de pluralidade: um processo. Por ser de identificação universal, esse instante é de elevado potencial catártico. 

A porta é, nessa perspectiva ontológica, cósmica como um buraco negro; a expectativa de um desconhecido evento de divertimento nocturno “suga” toda a atenção das personagens (é lhes um hipotético deus ex machina). Há um vazio (irónico) a preencher-lhes a mente. No clímax do “oh oh oh” colectivo, encontram esse ponto de conexão - obliteram as suas divergências e a solidão em conjunto por via de um objectivo em comum - para a intersubjectividade, tal como aí se sela a unidade conceptual de uma peça não teleológica, assente em quadros de sequência narrativa residual. Aos adolescentes e aos jovens adultos (o público alvo de Festas De Garagem) lança-se um repto de indagação, apela-se ao seu papel de alguma crença numa população tomada pela descrença. 

O espectáculo findou com um êxtase sensorial de luzes estroboscópicas acopladas com uma intensa paisagem sonora electrónica. Em simultâneo, as personagens abandonam definitivamente o seu papel, despindo-se até ficarem de roupa interior. Uma seminudez que acarreta uma ampliação do figurino, pois, numa lógica cultural e social, os corpos mais nus são os mais vestidos. À pulsão voyeurística de os ver opõe-se a dificuldade de uma perceptibilidade intermitente, num epílogo de manifestação da materialidade espectacular. É uma última convocação do senso crítico através do estranhamento.

"Quando As Palavras Falham, A Música Fala"

Enquanto as aulas (e o trabalho adjacente), conjugadas com aborrecidas e múltiplas actividades mundanas, me continuarem a entupir o tempo, fica este post. Este post relativo a acontecimentos celestiais cujo título talvez seja erróneo por, na verdade, ser a letra da música a falar sobre mim a falar sobre ti... <3

"I never felt like this with anyone before

You only have to smile and I'm dizzy
You make the world go round
A thousand times an hour
Just touch my head and send me spinning

I never felt like this with anyone before
You show me colors and I'm crying
You hold my eyes in yours
And open up the world
I can't believe all this
I can't believe all this

I want to keep this feeling
Deep inside of me
I want you always in my heart
You are everything
You are everything

I never felt like this with anyone before
You fill my head all full of rainbows
And all the rainbows is
Is every step you take
Is to be with you forever

I want to keep this feeling
Deep inside of me
I want you always in my heart
You are everything
You are everything
You are everything"

Festival Egocêntrico #5

De volta ao tipo de posts (agora com o título ideal) que está na razão de ser deste blog, aos recortes diários que me são quintessenciais. De volta porque recuperei nos últimos dias uma parte do "eu" ausente nos últimos meses: o querer. Um querer vítima do micro-atentado de 8 de Fevereiro de 2014, igualmente desconhecido como "Obrigado por teres sido o meu ego-vibrador em stand-by. Adeusinho.". A minha recém reencontrada motivação (rezo para que não fugaz) leva-me a revisitar aspectos a pender para o positivo de mais um monótono Verão há pouco findado. Mas, sobretudo, catapulta-me para expectativas de ser catapultado para cima da superfície do lago, para fora da cela em pedra de só viver por dentro. Sou, neste preciso instante, mais Narciso do que Sísifo. E, ainda que seja, como sempre, a frágil auto-imagem fundada no que julgo x, y ou z me julgarem, é bom recuperar vontade de mim - nos outros e no mundo. Pontos e interlúdios, aqui vou eu...

Interlúdio Z: Filmaço de David Fincher! Oops, pleonasmo. Belo jogo de ping pong entre a misoginia e a misandria. No fim ganha a fachada de inexistência das duas...



1. A primeira semana de aulas foi excruciante. Acabei o ano lectivo transacto completamente exausto do contexto em que estava, da presença de pessoas que só conseguia associar a mágoa, repulsa e às minha omnipresentes sensações de invisibilidade e inutilidade.  Eram um espelho do quão patético me sentia, mesmo que só uma delas - Miss Sinceridade - carregasse verdadeira responsabilidade... Tive de me atirar de cabeça para aquilo de que fugira a sete pés. Orgulho mais que ferido: trucidado. Cada dia uma fotografia presa na retina, cada entrada nos corredores da faculdade vexado em efeito phi. Na segunda semana pouco melhor estive, depois, com o auxílio de "potenciais cenas giras", a passadeira hedónica começou a impor-se. Neste momento, a imagem é mais vaga e o rancor adjacente suportável.

Interlúdio Y: Do que falo quando falo de uma coisa que me fez parte da coisa que sou hoje (a.k.a. obra-prima das obras-primas)...















"No dia 22 de Setembro de 2004 estreava na ABC um dos maiores fenómenos televisivos do novo milénio. O piloto de Lost era emitido com a distinção de ser o mais caro de sempre, um projecto arriscado do ponto de vista financeiro que tentava transpor Cast Away do cinema para o pequeno ecrã e "ordenhar" a premissa do bem-sucedido reality show Survivor. Contra as expectativas dos próprios criadores, Lost arrasou nas audiências e a crítica, unânime, estendeu a passadeira vermelha à sua temporada de estreia." (Artigo completo no Espalha-Factos.)

2. Quanto ao motivo externo que me ressuscitou a vontade... Bem, basta dizer que é um ser humano. Para já, é "engraçado" que o princípio (se é que há algum) tenha sido tão cinematográfico, tão próximo de um embate aleatório (múltiplos, aliás). A minha atitude perante o assunto tem passado do defensivo para o reactivo (quiçá entretanto passe para uma iniciativa tímida)... Estou a e vou agir com uma sobredose de prudência; não quero que se voltem a alimentar do meu ego para reforçarem o deles. Óbvio que começo a sentir borboletas pela pessoa em causa (ou não estaria a escrever este ponto 2), porém o que aconteceu há 8 meses marcou-me...

Tenho total noção que há pessoas sem princípios morais. Sei que elas existem, mas crio-lhes uma espécie de barreira mental. Do mesmo modo que não esperamos vir a padecer de certas doenças graves (pensamos que a nós não nos acontecem), eu parto muitas vezes da ideia ingénua que todos aqueles com que lido no dia-a-dia têm esses tais princípios. Ou partia. Agora, acho, estou um pouco no extremo oposto - ambos são maus. Em relações pessoais, a desonestidade é a minha mágoa suprema. Ser alvo de mentiras deixa-me estilhaçado, a precisar de um longo período para me recompor e voltar a tentar ser humano.

É bom (muito) que me tenha deslocado para outra pessoa, não pensei que pudesse ocorrer tão cedo. Talvez esta seja a minha chance de voltar a ser importante para alguém, talvez este lugar e estes anos possam ser mais que um rotundo zero... Desta vez, há atitudes e sinais físicos iniciados no interlocutor; eu apenas reagi. É uma situação diferente.

Mas não vale a pena detalhar. Para já, o receio de que não seja nada está na dianteira. O receio que daqui a uns dias tudo o que acabo de escrever seja patético. O receio que se quebre a expectativa. O receio que no horizonte volte a ver só o costume: a mim comigo. E depois lá direi para o meu interior, em palavras aos sentimentos falsas, "Que se lixe, a vida continua.", quando tudo o que continua é a minha derrotista ânsia de viver uma...

Interlúdio X: A menos que Sonic Highways dos Foo Fighters me toque profundamente, está, creio, encontrado o meu álbum do ano. Lift A Sail não é nem vai ser o meu preferido de Yellowcard, mas respeito imenso que tenham saído da sua zona de conforto. Distantes do habitual e veloz pop punk, próximos do rock alternativo da década de 90. Som massivo e infusão perfeita de floreios electrónicos; um álbum diverso e sinérgico. Destaques: "Fragile And Dear", "Illuminate" e "Lift A Sail".

  

3. Considerações sobre o Verão e os meus primeiros dois anos de licenciatura:

-Neste período estival, aprofundei-me numa organização pessoal que já vem do início de 2013. Sou um perfeccionista - a pender para a obsessão compulsiva - em termos de organização. "Limpei" o meu quarto e tenho feito o mesmo com os meus ficheiros digitais. O objectivo é concentrar, simetricamente, por tipo e sem falhas, todos os objectos que me interessam e separá-los de todos os que não me interessam, distinguir o que pretendo perene daquilo que pretendo efémero. Este processo "mói-me" o cérebro, está longe de estar concluído na parte digital e é importunado por procrastinação hardcore. Todavia é uma fantasia de controlo, uma de possível realização. Ao cumprir parte dela, fico *inserir percentagem abaixo dos 1%* mais realizado.
 

-Os últimos dois anos foram ruinosos a nível social, mas sei que ter ido para longe de casa foi a melhor decisão, não só pelo curso. Estou progressivamente mais solto, comecei a desenrascar-me com algumas burocracias e sou bem mais empático, consciente, tolerante e aberto do que era em Setembro de 2012. Tivesse permanecido em casa, na Beira Inferior (sim, com "f"), e este crescimento seria nuns aspectos nenhum e noutros demasiado lento. Ainda há vários pontos cegos por corrigir, espero corrigi-los antes de terminar de vez os estudos...

Interlúdio W: Tiravas-me as palavras da boca. Se eu falasse, claro está...
 
"I'm just a face without a choice
I trust you'd never like to guess
What I think above the shoulders
10 years old without a voice
I feel like nothing's really changed
Now I'm just a little older"

  

4. Considerações sobre a etapa final da licenciatura e o futuro:

-Estou especialmente apreensivo face a este terceiro e último ano de licenciatura. O regulamento de avaliação mudou e vou ter de fazer várias apresentações orais. Como a minha ansiedade social dispara nesse contexto, necessitarei de me esquivar com exposições assentes na leitura e esperar que nenhum professor indique, estupidamente, que não posso ler. Junte-se a isso uma carrada de trabalhos escritos. São tantos que não dá vontade de fazer nenhum. Sinto que não posso dar o meu melhor quando tenho de me focar em muitas coisas em simultâneo. É uma das tais coisas que me queima o cérebro. Com tudo isto, manter a média vai ser... Ugh... Pensar no assunto dá-me náuseas mentais... Se baixar um valor fico insatisfeito, mais do que isso ficarei fodido comigo mesmo. No ano em que tenho as melhores disciplinas, tinha de haver algo para estragar tudo. É que se, como é provável, estes três anos culminarem como um deserto de vivências, só uma classificação académica excelente pode atenuar essa ultra frustração.

-Incerteza imensa quanto ao mestrado a escolher. A ser no meu curso seria para me especializar em cinema, contudo parece-me que o plano curricular é desinteressante e oferece pouco de novo; a ideia que sempre tive, a do Jornalismo, causa-me hoje em dia alguma repulsa porque predomina um tipo circunstancial, de eventos, de lógica quase só comercial em que os pensamentos luminosos, a qualidade e o espírito crítico são secundários; de resto não encontro nada que faça o mínimo de sentido para o meu futuro profissional. Se optar por Jornalismo, também não sei onde... Coimbra ou Covilhã, suponho.

Interlúdio V: Se me perguntassem o que mais desejava que pudesse suceder em termos de séries televisivas ou a minha maior mágoa quanto a projectos cancelados no meio, responderia sempre que queria mais de Twin Peaks (criminoso ter terminado num auge que fazia antever outros auges). Adicionaria que não contava com isso.

Entretanto... Boom! 9 episódios novos anunciados para 2016 - obrigatório sobreviver até lá! David Lynch não é só um génio, é também o meu génio preferido em toda a humanidade. Aos pulos e com um par de lágrimas, logo que soube! :'D

5.1. Sobre desporto... Este Verão voltei a jogar "futebol" (futsal) "a não brincar" com regularidade. Claro que em torneios da treta, sem a motivação que uma competição federada acarretava quando eu estava bom da cabeça, mas o saldo foi surpreendentemente positivo. Estive mais vezes bem do que mal, senti-me reabilitado, consegui destacar-me. Muitos golos e provei a mim mesmo que consigo estar em óptima condição física nuns dois meses. Infelizmente com o retomar das aulas volto a perder andamento - correr não basta, estar em campo requer movimentos diversos, outra coordenação motora, etc.; aqui só tenho hipóteses de jogar uma vez por semana e num ritmo baixo.

No fundo, o que sabe melhor é ser importante para algo maior, para um colectivo. Com as minhas idiossincrasias mentais, só me é possível sê-lo se me derem protagonismo, se for dos que têm mais capacidades na minha equipa, se gostar de jogar com quem estou a jogar, se for sempre apoiado (mete-me nojo existirem pessoas que criticam colegas em campo por razões outras que individualismo ou indisciplina) e se não me fizerem sentar o cu no banco quase todo o tempo no caso do futsal... Tive tudo a meu favor este Verão, foi porreiro. Nunca mais me comprometo com ninguém não existindo esses pré-requisitos. Já aprendi a lição, a sua ausência aniquila-me a auto-estima.

De qualquer maneira, constato um vazio sem futebol a sério. Gostava de nunca ter deixado de jogar, mas, e para além de condicionantes pessoais/profissionais, a transição das camadas jovens para os seniores é complicada. Passa-se para um futebol de contacto físico, sem espaço (não sei jogar sem espaço), sufocante... Há quem não se adapte, como eu. Mais do que isso, não tinha/não tenho/não vou ter capacidades para ser titular só por me aplicar nos treinos. Visto que um campeonato distrital corresponde ao nível mais baixo, é difícil ter vontade de lutar por um lugar num onze inicial (acrescente-se que já perdi três épocas de provável evolução, algo irrecuperável). Pelo menos a minha perspectiva é esta: "Se os meus atributos não chegam para uma divisão distrital, ando a dedicar tempo à actividade errada". É pena (para mim), mas é assim a vida.

Interlúdio U: Um hino à adolescência, ao drama inerente. Gostava de viver no universo desta canção, na angústia acolhedora transmitida. A ambiência capturada por bandas pop rock dos anos 90 como os Third Eye Blind e os Gin Blossoms derrete-me os sentidos. Nostalgicamente apaixonado. <3

5.2. Noutro plano, há duas semanas, participei pela primeira vez numa maratona, mais precisamente na 1ª mini maratona de Coimbra. Terminei num modesto 65º lugar (acabaram a prova cerca de 400 pessoas). Procurava fazer os 10km em menos de 50 minutos e pelo menos isso cumpri: 46m e 47s. Com fôlego para menos uns 30 segundos/1 minuto, mas a gerir por pensar que teria uma subida longa no final (afinal não tinha)... Foi a terceira vez que corri semelhante distância e a primeira sem o "luxo" de quebras de ritmo a meio para recuperar. Fiquei minimamente satisfeito e, sobretudo, foi uma experiência agradável. Espero vir a participar noutras do género - acho que, com preparação, posso rondar os 45 minutos... Desde que iniciei o ensino superior, correr passou de actividade desportiva complementar/secundária (ao futebol) a principal. O que antes fazia somente para manter a forma, hoje faço também por prazer, pela libertação de stress, pelo "runner's high"...

Poslúdio: Nos últimos tempos dei por mim a pensar que a minha existência (e mais umas quantas) é definida pela frase/expressão mais ouvida e irritante do 5º ano de escolaridade: "A Reconquista foi um processo de avanços e recuos". :/