14

14

Braços-baloiço numa segunda-feira sépia

Em mãos-melisma no São de Novembro.

Assim começa, o sem fôlego de tanto o ter

Por ti, sabor de nada saber, todo o membro  

Ao arrepio no paraíso de querer e desconhecer.

Sala de sempre à socapa e beijo-tiro no escuro.

Em nome do tacto, o meu pescoço a fotografar

Os calafrios de um intervalo desde logo futuro.

Podes durar um búzio, blindada imagem infinita de arfar…

Aproximações como um grandeur metafísico a cada muro.

O teu-meu elástico rosa e o sabor de a tudo saber

Durante conversas de quarto num romance neo-epistolar;

As polaróides fragrantes em folhas de diário sem caducar

No Outono quase estático de ao teu tronco ascender.

Memória rainha na câmara lenta de Dezembro poente,

Aquele parque ao crepúsculo como iluminada balada

No qual me pulsas a gravidade para o chão crescente

Num uno de dígitos em que nascemos a era dourada.  

A tua persistência à minha resistência, comissura

Onde os avanços recuam a línguas estrangeiras.

Não perguntes, não digas, a defesa à mistura,

O meu senso incomum de socializar barreiras.

Mas até aí, souvenir de fundo ao fitar pela costura…

Para lá de ficar a pedra que (as fragilidades) me atiraram,

Mais que segundas chances e remorsos exagerados

Permanece o ar rarefeito e a quintessencial inquietude;

Mais que aulas de anatomia e aniversários decorados

Desaparece o rancor dramático e a demencial atitude.

Se a recordação é esse ser que nos vive em escalas

Posso alegar-lhe o discurso apologético do teu bem,

Fazer de um gramofone o aeroporto para falsas falas,

Um clássico apropriado para sobreviver ao meu desdém

A gratidão distante de te perenizar uma passagem doce:

“Querido motivo maior, vamos sempre ter os catorze.”